Kopfjagd

Ein von Halluzinationen geplagter Privatdetektiv wird angeheuert, um den Kopf eines mumifizierten Mönchs zu bergen, der aus einer Kathedrale gestohlen wurde – aber warum sollte ihn jemand wollen?

Amir wacht aus einem Traum über ein Klavier aus Fleisch und Knochen auf, und als er sein Telefon unter seinem Kissen hervorholt, sieht er drei verpasste Anrufe. Bravetti fügt nie etwas in den Text ein, auch nicht in verschlüsselten Text, aber sie sind nicht mehr zusammen oder telefonieren nicht einmal betrunken, also muss es ein Job sein. Er tippt auf das Anrufsymbol, dann auf das Lautsprechersymbol und torkelt aus dem Bett.

Er nimmt einen kleinen Metalltopf vom Herd und gibt einen Spritzer aus dem Wasserhahn hinein. Gibt es zurück und setzt es auf hoch. Er hält die Kaffeedose an seine Rippen und ringt sie mit der linken Hand auf, da seine rechte von hellgrünem Fiberglas umgeben ist. Anschließend belohnt er sich mit einem Schluck Codein aus der kleinen braunen Flasche, die dem Gips beiliegt.

Bravetti antwortet, bevor das Wasser zu kochen beginnt. „Haben Sie schön ausgeschlafen, oder?“ fragt sie mit dieser kühlen, trockenen Stimme, in der man verderbliche Waren aufbewahren könnte. „Drei blutende Male habe ich dich angerufen.“

Amir schüttet billigen Focafe in einen knochenweißen Becher. "Gesehen."

„Habe ein leichtes Problem, aber ich bin nicht in der Stadt …“ Sie bricht ab und Amir glaubt, das metallische Rauschen und Knarren eines Zuges zu hören. „Also gebe ich die Ersparnisse an dich weiter, Kumpel. Kannst du arbeiten?"

Amir beobachtet den Dampf aus dem Topf, die ersten vorsichtigen Blasen. Er fährt mit dem Fingernagel über seinen Waffelgips. „Brauche ich zwei Hände?“

„Brauchen Sie zwei Hände?“ sie wiederholt. „Was zum Teufel ist das denn für eine Frage, Amir? Haben Sie einen verloren? Sind heute Morgen alle nur aufgestanden und haben Körperteile verlegt?“

Er wartet.

„Aber nein“, sagt Bravetti. „Das könntest du wahrscheinlich mit deinem kleinen Finger klären. Kennen Sie die St.-Johannes-Kathedrale? Der mit den mumifizierten Kreuzfahrern?“

Das kleine Stück Wasser kocht endlich. Er schüttet es in seinen Becher und rührt, bis sich die grauen Focafe-Körnchen vollständig aufgelöst haben. „Ja“, sagt er. „War als Kind auf einem Schulausflug dorthin.“

„Ich auch. Jeder sollte es tun. Verdammt faszinierendes Zeug.“ Sie geht an der gedämpften Unterhaltung eines anderen vorbei. „Jedenfalls wurde bei ihnen eingebrochen.“

„Und hast du nicht die Polizisten gerufen?“

„Natürlich nicht, wenn sie mich anrufen würden.“ Amir hört eine Schiebetür, die den Hintergrundlärm dämpft, dann das Rascheln von Stoff. Ein flüssiges Rinnsal. „Sie wissen, wer es getan hat. Kameras haben ihn blitzschnell erwischt. Es war der Neffe des Regisseurs, also wollen sie nur, dass der Gegenstand zurückgeholt wird, das ist alles. Keine Kupfermünzen. Kein Geschwätz.“

Amir schnüffelt am Focafe; Es stinkt fürchterlich, aber ein Teil seiner Kopfschmerzen lässt in Erwartung des Koffeins bereits nach. „Was ist das für ein Gegenstand?“

„Ein mumifizierter Kopf“, sagt Bravetti und klingt fast schadenfroh. „Ein mumifizierter verdammter Kopf.“

Amir nippt an der Tasse. „Gehst du pissen?“ er fragt.

„Überhaupt nicht“, sagt Bravetti. „Der Neffe des Regisseurs hat einem dieser verrückten Kreuzfahrermönche den Kopf geklaut, und Sie holen ihn zurück, bevor er ihn auf dem Schwarzmarkt verkauft oder eine Bong daraus macht oder so.“

Da das Focafe auf keinen Fall schlechter schmecken kann, schüttet Amir ein wenig Codein hinein und rührt kräftig um. „Ich habe „Piss“ gesagt“, sagt er. „Ich meine, jetzt. Während wir sprechen. Bist du im Zug, auf der Toilette und pinkelst?“

"NEIN. Natürlich nicht. Das wäre respektlos.“ In Bravettis Stimme schwingt zum ersten Mal ein Hauch echter Verärgerung mit. „Willst du den Job oder nicht?“

Amir schaut sich in seiner neuen Wohnung um, einem weißen Fertigbaukasten, der außer seinem vergilbten und einem kleinen, wackligen Tisch, auf dem sich Bücher, ein bisschen zerknittertes Bargeld und eine Pistole stapeln, unmöbliert ist. Er blickt in seinen einzigen Becher hinunter, der jetzt ein Hexengebräu aus gefälschtem Kaffee und Krankenhausmedikamenten enthält.

„Ich will es“, sagt er und setzt sich auf die Bettkante. Er nimmt einen weiteren schädlichen Schluck.

„Großartig“, sagt Bravetti. „Ich schicke dem Direktor Ihre Informationen und Ihren Preis.“ Sie macht eine Pause. „Du fühlst dich besser, ja? Keine Episoden mehr?“

„Eine Menge“, sagt Amir und legt seinen Gipsverband auf seinen Knieknochen. „Lasst sich besser, meine ich.“

„Großartig. Dann werde ich …“ Amir hört das Geräusch einer automatischen Toilettenspülung. „Ah, verdammt“, sagt Bravetti und legt auf.

Amir zerlegt schließlich seine Reisetasche, schüttet den Inhalt über das Bett und versucht, das am wenigsten zerknitterte Hemd und die am wenigsten zerknitterte Hose zu finden. Der Regisseur möchte sich persönlich auf einem nahegelegenen Platz treffen, was auf eine gewisse Paranoia hinweist, die bei denen üblich ist, die ihre ersten unsicheren Schritte in legale Grauzonen unternehmen.

Amir versuchte, solche Kunden zu beruhigen. Er übte im Spiegel, seine Augen warm zu halten und seinem Nicken Gewicht zu geben. Natürlich würde man so etwas normalerweise nie tun. Natürlich haben Sie es verdient zu wissen, was sie vorhaben. Natürlich muss ihnen eine Lektion erteilt werden.

Früher legte er großen Wert auf sein Handwerk, aber als er damit aufhörte, stellte er fest, dass es keine Rolle mehr spielte. Einige Kunden schienen es sogar vorzuziehen, mit einem Schläger mit frostigen Augen zu sprechen. Ich fand es vielleicht beruhigend, der einzige echte Mensch in der Interaktion zu sein.

Es gibt keine Möglichkeit, einen lindgrünen Gipsverband professionell aussehen zu lassen – er hatte den Neonton gewählt, als er in der Scheiße untergebracht war – und sein Hemdsärmel passt nicht darüber. Er steckt den losen Stoff in die verschwitzte Ritze und versteckt dann das Ganze in seinem Regenmantel. Sobald er sein Gesicht rasiert und seine Füße in Stiefel steckt, kann es losgehen.

„Schön zu wissen, dass ich nicht der Einzige bin, der den Kopf verliert“, sagt er dem Spiegel. „Vielleicht werden wir uns darüber einigen.“

„Ladt besser?“ sagt sein Spiegelbild und zieht beide borstigen Augenbrauen hoch. „Keine weiteren Folgen? Du bist so ein schlechter Lügner, Kumpel.“

Amir drängt hinaus in den unvollendeten Flur, wo eine Reihe sauber gestrichener schwarzer Türen in nacktem Beton und elektrischen Äderungen schwebt. Er untersucht den verkrusteten Baustaub auf Spuren, insbesondere solche, die Flossen hinterlassen, findet aber keine.

Zwischen Strand Street und Hatter's Bridge liegt ein Chaos, dessen Silhouette rasiermesserscharf und insektenartig ist. Amir kann blasse, teigige Körper sehen, die sich über die rostigen Förderbänder bewegen. Aus der Ferne sehen sie fast wie Maden aus, aber wenn man sie aufschlitzt und entwässert, ist der Strom leuchtend rotes Säugetierblut. Priester in Gummianzügen rutschen auf dem blutglatten Kopfsteinpflaster umher.

Amir ist sich fast sicher, dass maschinelle Menschenopfer in der Altstadt nicht an der Tagesordnung sind. Er schließt die Augen fest und presst die Handballen auf die Augenhöhlen. Konzentriert sich auf die fleckenfarbene Dunkelheit. Er zählt bis drei, bevor er die Augen öffnet, aber die Trümmer sind immer noch da, sie verwandeln Bürger in zerteiltes Fleisch und produzieren Futter für einen längst verlorenen Gott. Die ganze Szene ist von Körperwärmedampf umhüllt.

"Hallo?" Die Stimme ist zitternd, schüchtern. „Bist du derjenige, der Dinge findet?“

Amir wendet seinen Blick von der Metzgerei ab und sieht, dass sein Klient sich zu ihm auf die Steinbank gesetzt hat. Der Regisseur ist klein und makellos, trägt eine Datenbrille mit Titanrahmen, einen schwarzen Mantel und einen kunstvollen lila Schal. Er schwitzt trotz der Winterluft; Der Schweiß glänzt auf seiner rasierten Kopfhaut wie Tauföl.

„Das bin ich, ja“, sagt Amir. „Bist du derjenige, der sie verliert?“

Der Regisseur verzieht das Gesicht. „Ich habe es nicht verloren“, sagt er und bestätigt damit, dass er nicht der humorvolle Typ ist. "Es wurde gestohlen. Von einem unbesonnenen, törichten jungen Mann. Der zufällig auch ein Familienmitglied ist.“

Amir spürt einen Stoß in seinen Hüftknochen und erkennt, dass der Regisseur versucht, ihm ganz heimlich ein Nanodrive zu reichen. Um es zu nehmen, muss er mit der linken Hand über sich selbst greifen, was seinem verborgenen rechten Arm einen misstrauischen Blick einbringt.

„Warum machst du das so?“ fragt der Regisseur. „Das macht es deutlich.“

„Ich bin Linkshänder.“

Amir holt sein Handy aus der Tasche und steckt es dann an sein Knie, während er das fingernagelgroße Nanodrive in den Anschluss steckt. Auf dem Bildschirm erscheint eine Reihe von Fotos, die alle einen schlanken Neunzehnjährigen mit lockigen schwarzen Haaren und einem unvollständigen Schnurrbart zeigen. Die Tags identifizieren ihn als Lester Bowright.

„Der Diebstahl ereignete sich letzte Nacht“, sagt der Direktor. „Ich habe es heute Morgen früh entdeckt und nachdem ich mir die Sicherheitsaufnahmen angesehen habe – die sind auch da – habe ich natürlich versucht, ihn aufzuspüren. Aber er beantwortet meine Anrufe nicht und sein Mitbewohner behauptet, er sei nie nach Hause gekommen.“

„Gibt es Bars oder Kneipen, die er besonders mag?“ fragt Amir. „Hätte es vielleicht auf einen Drink mitgenommen. Wollte es den Jungs zeigen.“

Der Regisseur schreckt zurück und macht ein Geräusch wie eine Katze, die Haarballen zerhackt. "NEIN!" ruft er. „Nein, nein, Lester würde das nicht tun. Er ist ein aufgeweckter Junge. Sehr feierlich. Sehr fleißig.“ Er benutzt den Rand seines Schals, um den Schweiß von seiner Stirn abzuleiten. „Das macht den Diebstahl so verwirrend.“

„Geldprobleme“, schlägt Amir als nächstes vor und erinnert sich dabei an Bravettis Theorie. „Brauchte schnell etwas Gegenleistung. Es gibt einen Markt für so etwas, ja? Geraubte Artefakte?“

"Ich nehme an." Der Regisseur sieht gequält aus. „Ich nehme an, ein skrupelloser Privatsammler – ich meine, die drei verrückten Mönche sind legendär.“

„Es gibt ein Bier, das nach ihnen benannt ist“, sagt Amir mit einem gewichtigen Nicken. „Könnte sein, dass er es direkt zu den Leuten des Käufers gebracht hat, dann ist der mumifizierte Kopf bereits außer Landes.“

Der Regisseur lässt seine kranke Katze erneut klingeln.

„Oder er könnte sich irgendwo verstecken“, fügt Amir hinzu, „und darauf warten, dass die Leute des Käufers zu ihm kommen.“ In diesem Fall werde ich gegen die vereinbarte Gebühr mein Bestes tun, um ihn zu finden und den mumifizierten Kopf zurückzuholen, bevor er außer Reichweite ist.“

„Oh Gott“, sagt der Regisseur und starrt in die Ferne. „Oh Gott, was für ein Durcheinander.“

Amir folgt seiner Blickrichtung und verspürt einen heißen Hoffnungsschimmer. "Du siehst es?" er fragt. „Was haben sie dort an der Hutmacherbrücke aufgebaut?“

Der Regisseur runzelt die Stirn. "Was?"

„Das Durcheinander“, sagt Amir, während die Hoffnung in seinem Bauch zu glitschigem Schmalz abkühlt. „Das Opfern.“

„Immer im Bau, diese Brücke“, murmelt der Regisseur. „Immer ein richtiges Durcheinander.“ Seine Augen wandern hinter seiner Smartglasse; Eine Banküberweisung erscheint auf dem Bildschirm von Amirs Telefon. "Dort. Da ist Ihre Anzahlung. Und jetzt geh bitte und finde meinen Kopf.“

Amir beginnt mit Lesters Wohnung, fährt mit der U-Bahn nach Norden und steigt bei Our Lady of the Tar-Black Snow aus. Er steigt die Betontreppe hinauf, schlängelt sich durch die schmutzige Station und taucht wieder in einem kalten, grauen Nachmittag auf. Seine rechte Hand schmerzt in der Glasfaser, aber er hat die Codeinflasche zu Hause vergessen, also gibt es nichts dafür.

Er kommt an der Kirche und ihrem Kader aus gedrungenen geometrischen Engeln vorbei. In ihren glatten Steingesichtern sind keine Augen zu sehen, aber sie scheinen trotzdem sehr wachsam zu sein, vielleicht haben sie gehört, dass in St. Johan eingebrochen wurde. Er überprüft noch einmal die Adresse auf seinem Handy und wählt dann eine Weggabelung aus, die zu einer Reihe alter Häuser führt, die jetzt zu Wohnungen umgebaut wurden.

Er rennt zur angegebenen Tür und wählt die Nummer 212. Einen Moment lang nichts. Eine schmutzige Taube flattert auf die Treppe und dann wieder herunter. In der Ferne rast ein Krankenwagen vorbei. Dann antwortet eine statische Stimme.

"Hallo? Wer ist es?"

„Hallo“, sagt Amir. „Amir Murtle, Privatdetektiv, untersucht das Verschwinden eines Lester Bowright und einen damit verbundenen Diebstahl. Sein Onkel hat dir vielleicht gesagt, dass ich durchkomme.“

"Rechts. Bußgeld. Die Treppe hoch, Ende des Flurs.“

Die Tür klappert und summt; Amir reißt es mit der linken Hand auf. Er betritt Halogenlampen, schwarz-weiße Teppiche und Wände, die von hundert hastigen Bewegungen gezeichnet sind. Es riecht zumindest gut. Haschisch hängt in der Luft, ein würziger Kochduft weht von der Treppe herauf. Er folgt diesem und geht dann widerstrebend an Tür 212 vorbei. Lesters Mitbewohner wartet.

„Als ob das dein richtiger Name wäre“, sagt sie und tritt mit einem dick besockten Fuß die Tür ganz auf. „Amir Murtle.“

Sie hat leuchtend blaue Zahnimplantate und interessante Tätowierungen, außerdem baumelt ein Kanister mit Streitkolben ganz dezent am Rücken ihrer verschränkten Arme. Amir wirft seinen Regenmantel ab und bringt den hellgrünen Schimmer zum Vorschein, der ihn weniger professionell, aber auch weniger einschüchternd wirken lässt.

„Das ist mein richtiger Vorname“, sagt er. „Murtle ist geschminkt, ja.“

„Was hast du mit deinem Arm gemacht?“

„Kämpfte gegen ein animatronisches Walross.“

Sie kneift die Augen zusammen. „Wenn Sie möchten, dass ich eine Menge Fragen ehrlich beantworte, sollten Sie wirklich ein besseres Beispiel geben.“

„Ich habe es mit einem Hammer zerschlagen“, sagt Amir. „Um Schmerzmittel zu bekommen.“

Sie schnaubt, lässt ihn aber rein. Die Wohnung ist voller Vegetation, Töpfe auf jeder freien Fläche und hängende Pflanzgefäße in den Ecken, von denen einer von etwas bewässert wird, das aussieht wie eine zusammengebaute DIY-Drohne. An der Wand hängt ein einigermaßen bekannter Druck eines berühmten taiwanesischen Künstlers, ganz in feurigem Orange und Meeresblau gehalten. Um ihn herum sind Kohleskizzen aufgeklebt.

„Das hier bin ich“, sagt sie. „Bevor Sie anfangen, zu viel zu psychoanalysieren. Lester bleibt meistens da drin.“ Sie zeigt auf eine unauffällige weiße Tür. „Normalerweise kommt er um sechs nach Hause, sagt Hallo, kocht sich etwas und geht in sein Zimmer. Kommt selten vor. Steht morgens vor mir auf. Es ist wirklich eine tolle Symbiose.“

„Aber letzte Nacht?“

„Ich bin einfach nie nach Hause gekommen“, sagt sie. „Ich habe mich sehr für ihn gefreut, bis sein Chef aus der Galerie vorbeikam. Boss-Slash-Onkel, schätze ich.“ Sie schaut zur Tür und zuckt mit den Schultern. „Ich dachte, er würde endlich jemanden vögeln.“

Amir geht zur Tür und probiert die Klinke. „Dann sind nicht viele Freunde zu Besuch?“

"Niemals."

„Irgendein merkwürdiges Verhalten in der letzten Woche oder so?“ fragt Amir reflexartig und konzentriert sich auf das Schloss. „Irgendwelche Anzeichen von Stress?“

Sie blickt finster. „Ich bin nicht sein Therapeut, oder?“

"Ihr Name?"

„Fay.“ Sie macht eine Pause. „Koffyew. Tosser.“ Sie nickt. „Fay Koffyew-Tosser. Nachname mit Bindestrich.“

„Es ist schwierig, es vor Ort zu erledigen“, sagt Amir. „Aber Fay?“

„Fay, ja.“

Amir holt seine Picks hervor. „Fay, ich werde diese Tür aufmachen und einen Blick darauf werfen“, sagt er. „Wird nicht länger als zehn Minuten dauern.“ Er untersucht die steifen Finger seiner rechten Hand und krümmt sie so weit er kann. „Vielleicht zwölf. Danach lasse ich alles an seinem Platz.“

„Scheint ein bisschen illegal“, sagt Fay und verschränkt erneut die Arme.

„Wenn Sie möchten, können Sie woanders suchen“, sagt Amir und tastet in seiner Tasche herum. „Vielleicht in die seelenvollen Augen von …“ Er blickt auf den zerknitterten Zettel. „Wer auch immer auf der Fünfzig ist.“

„Jetzt scheint es noch illegaler zu sein“, sagt Fay, aber sie ist zu einer intelligenten Sturmwolke geworden, einem dichten Ball aus dunkelgrauem Dampf, der von Blitzen erleuchtet wird, und Amir lässt sich nicht von Halluzinationen abhalten. Er wirft den Zettel in ihre allgemeine Richtung, da er nicht mehr sicher ist, wo sich ihre Hände befinden, und setzt sich dann hin, um das Schloss zu knacken.

Fay lässt ihn nur ein paar Minuten lang niederprasseln, bevor sie abdriftet, und ein paar Minuten später ist er drin. Es gibt nicht viele taktile Empfindungen, die mit dem erfolgreichen Knacken eines Schlosses vergleichbar sind – das Ausmisten eines wachsigen Ohrlochs mit einem Wattestäbchen könnte am nächsten kommen – so Amir Es dauert einen Moment, bis man das Kratzen und Klicken und Klirren genießt.

Dann dreht er die Klinke und betritt Lesters Zimmer. Es kommt mir beunruhigend bekannt vor: vergilbt in der Ecke, billiger, dürrer Tisch, kahle Wände. Lester hat keinen großen Brutinstinkt, aber das ermöglicht eine schnelle Suche. Amir ist bereits am Schrank, als Fay ihren wiederhergestellten Kopf hineinsteckt.

„Oh“, sagt sie mit einem Schluck Falafel. "Enttäuschend."

„Tut mir leid“, sagt Amir und zieht die Taschen eines faltigen blauen Blazers heraus.

„Was hat er dann gestohlen?“ fragt sie und tupft Joghurtsauce von ihrem Plastikteller. „Er schien nie der Typ zu sein, der stiehlt.“

Amir legt einen Metro-Stub und ein wattiertes Taschentuch zurück und hängt den Blazer wieder auf den Kleiderbügel. „Was für ein Typ schien er zu sein?“

„Ein bisschen asketisch, schätze ich.“ Fay reibt sich Krümel von den Fingern. „Isst immer das Gleiche. Trägt die gleiche Kleidung. Kein Saufen, kein Dampfen. Keine Pillen, als ich es angeboten habe.“

Amir hebt einen Kapuzenpullover von Crystal Palace hoch, der auf dem Boden des Schranks liegt, und findet darunter eine gesprungene Datenbrille. Sie sind schon lange tot, aber als er sie an sein Telefon anschließt, leuchtet die Ladeanzeige immer noch auf – potenzieller Jackpot. Er wirft den Kapuzenpullover ab und wartet darauf, dass sich der rote Batteriesplitter nach oben bewegt.

"Du brauchst nichts?" Fragt Fay. „Weil ich dir ganz einfach Schmerzmittel besorgen könnte. Kein Knochenzertrümmern erforderlich.“

Die Brille schaltet sich ein und Amir hält sie vor sein Gesicht. Benachrichtigungen spalten sich und brechen sich entlang der Risse. Lester ist immer noch eingeloggt, aber die Brille wurde seit Monaten nicht benutzt. Amir synchronisiert sie mit dem Homenet, und plötzlich verwandelt sich Lesters eintöniger weißer Raum in eine wimmelnde Masse aus Texten und Fotos.

Eine Art Ausgrabung, Archäologen arbeiten in körnigem Schwarzweiß. Ein Diagramm, das die Maße von drei Steinsarkophagen zeigt. Farbige Nahaufnahmen eines eingefallenen braunen Gesichts, schrumpeliger Haut, augenlos, aber nicht ganz lippenlos – Amir kann sich die genaue Beschaffenheit dieses Mundes vorstellen, und ihm wird leicht übel.

Das Thema ist ziemlich klar, noch bevor er anfängt, die Wiki-Artikel zu überfliegen. Dritter Kreuzzug, Drei verrückte Mönche, St.-Johans-Katakomben, Parasitismus. Letzteres ist etwas seltsam, aber nicht annähernd so seltsam wie die mit dem Finger gekritzelte Nachricht, die überall überlagert ist. Der wackelige Schriftzug ist bei jedem anders und nicht kopiert, was bedeutet, dass Lester ihn hundert Mal in die Luft geritzt haben muss.

Der Tod ist eine Membran.

Er überprüft die untere linke Ecke der Brille und stellt fest, dass Lesters Konto an zwei Orten aktiv ist: hier und irgendwo im Tannery District.

Er lässt Fay ebenfalls die Brille tragen, nur um dies zu überprüfen, und nimmt ihre Nummer mit, falls er weitere Informationen oder günstigere Opioide benötigt. Dann macht er sich wieder auf den Weg zur U-Bahn und ruft unterwegs seinen Kunden an. Der Direktor nimmt beim dritten Klingeln ab.

"Ja?" Er flüstert. "Hast du es gefunden?"

„Fast“, sagt Amir, während er an den gesichtslosen, mit Vogelkot vollgestopften Engeln vorbeigeht. „Lester hat seine Arbeit mit nach Hause genommen. Sogar vor dem Kopf, meine ich. Wann hat er mit der Arbeit an der Ausstellung begonnen?“

"Vor drei Monaten? Ich müsste – muss nachsehen.“ Der Regisseur macht eine Pause. „In welchem ​​Sinne nimmt er seine Arbeit mit nach Hause?“

Amir schaut sich die Zugriffszeiten auf die Bilder, die Artikel an. „Nach ungefähr einem Monat war er von diesen Mönchen besessen“, sagt er. „Vielleicht hat er das schon eine ganze Weile geplant.“

Der Regisseur stöhnt leise.

„Der Tod ist eine Membran“, zitiert Amir und bleibt oben auf der U-Bahn-Stufe stehen. „Das bedeutet dir etwas?“

„Eine Membran?“ wiederholt der Regisseur. "NEIN. Warum?"

„Ich glaube, deinem Neffen geht es vielleicht nicht gut“, sagt Amir, obwohl er weiß, dass er nicht der Typ ist, der redet. Er huscht die Treppe hinunter zum Bahnsteig in Richtung Süden. „Irgendeine Vorgeschichte von psychischen Erkrankungen?“

„Keiner, von dem ich weiß.“ Das Anliegen des Regisseurs klingt echt. „Ich könnte seine Eltern fragen, aber dann müsste ich ihnen wahrscheinlich auch von dem Diebstahl erzählen.“

„Halten Sie sich damit zurück. Ich bin jetzt auf dem Weg zu ihm.“

Amir beendet das Gespräch gerade, als der Zug kreischend einfährt. Er steckt sein Handy weg und betritt ein Abteil voller griechischer Statuen, ein Dutzend weißer Marmormuskeln, die in unheimlichen Posen erstarrt sind. Die Stille ist verdammt erschreckend. Er findet einen freien Platz neben einem nackten Philosophen, lässt sich darauf fallen und kneift dann die Augen zu, während sie ratternd in die Dunkelheit verschwinden.

Als er im Tannery District ankommt, fällt vorübergehend Schnee, der bis zur Überschwemmung im letzten Jahr eher zu einem Touristengebiet geworden war. Jetzt ist es ein Chaos, die Straßen sind übersät mit zerstörten Sandsäcken und unterschiedlichem Schutt. Er kommt an einer riesigen Sumpfpumpe vorbei, die verstummt ist, und an einem einsamen Bagger, der ganz in der Horizontalen ausgestreckt ist und nach etwas greift, das er niemals erreichen wird.

Wie bei Hatter's Bridge gehen die Reparaturen nur langsam voran. Die meisten Geschäfte und Lokale sind weitergezogen und haben mit Brettern vernagelte Hüllen zurückgelassen, die sich für einen Jungen mit gestohlenem Kopf als kurzfristiges Versteck eignen würden. Amir möchte die Smartglasses nicht noch einmal synchronisieren, aus Angst, Lester einen Hinweis zu geben, also beginnt er, die Wracks auf Anzeichen eines gewaltsamen Eindringens zu untersuchen.

Der Pub mit zerbrochenen Fenstern und ohne Tür scheint vielversprechend, aber am Ende erschreckt er nur ein junges Paar beim Knutschen. In der angrenzenden Gasse entdeckt er ein kleines Nest aus isolierten Decken, aber der Kopf, der oben herausragt, hat silbergraue Haare, die weder Lester noch dem mumifizierten Mönch entsprechen. Er geht weiter die Straße hinunter, zu einer verlassenen Billardhalle. Als er sieht, wie das Crystal Palace-Logo auf die Backsteinfassade gesprüht wird, weiß er, dass er im Geschäft ist.

Die Tür öffnet sich gerade so weit, dass ein dürrer Neunzehnjähriger hindurchschlüpfen kann; Amir muss mit der Schulter dagegenschlagen, bis er das Gleiche tun kann. Drinnen ist es dunkel, muffig. Der verrottete Holzboden fühlt sich unter den Füßen fast wie Schwamm an. Er kurbelt die kleine Lampe an seinem Telefon an und erleuchtet eine kaputte Bar, eine von Kabeln befreite Decke und eine einsame Herde Billardtische, die zu verzogen sind, um gerettet zu werden.

„Lester?“ er ruft. „Bist du hier, Kumpel?“ Er bewegt sich langsam auf die Bar zu und fegt die Schatten hinweg. „Mein Name ist Amir Murtle. Ich bin Privatdetektiv und hier auf Wunsch Ihres Onkels.“

Es kommt keine Antwort, aber er hört schlurfende Füße.

„Ich bin nur hier, um den Gegenstand abzuholen“, sagt Amir. „Dein Onkel will keine Anklage erheben. Ich will nur, dass der Kopf wieder da ist, wo er hingehört.“

Er geht um die Ecke der Bar, Stiefel knirschen auf zerbrochenem Glas, und sieht, dass es ein Hinterzimmer mit einem einzigen Tisch gibt. Etwas ungefähr Eiförmiges liegt auf dem zerstörten blauen Filz. Als Amir näherkommt, spürt er, wie ihm ein glühendes Kribbeln den Rücken hinauf und hinunterläuft. Moorbraun gefleckte Haut, die im Licht des Telefons glitzerte. Gefletschte Zähne. Implodierte Augen.

Die verzerrten Gesichtszüge sind beunruhigend vertraut; Möglicherweise hat Lester genau den Mönch enthauptet, der vor drei Jahrzehnten auf Amirs Schulausflug ausgestellt war. Amir ist von dem Kopf so fasziniert, dass er einen Moment braucht, um den Dieb zu bemerken. Lester steht in der Ecke und blickt wie ein gegeißeltes Kind in die Windjacke, die er auf den Aufnahmen der Überwachungskamera trug. Er ist unheimlich still.

In Zeiten wie diesen wünscht sich Amir wirklich, er könnte seinen eigenen Neuronen vertrauen.

„Hat es dich denn auch angerufen?“ fragt Lester mit krächzender Stimme, die sich kaum verändert hat. Er reibt ein Bein ans andere, wie ein Storch, und Amir sieht, dass ihm eine Socke fehlt. „Es hat dir gesagt, du sollst hierher kommen?“

"Der Kopf?" Amir versucht, seine Stimme freundlich zu machen. "Nein Kumpel. Wie ich schon sagte, dein Onkel hat mich eingestellt.“ Die Einkaufstüte, mit der der Mönch transportiert wurde, ist jetzt zusammengeknüllt und in eine der Billardtaschen gesteckt; er schnappt es sich. „Ich schicke den Mönch einfach wieder hierher, rufe dann deinen Onkel an und sage ihm, was los ist.“

„Anrufen ist wohl nicht das richtige Wort.“ Lesters Hände sind außer Sicht, und Amir hat plötzlich die Paranoia, dass er vor der Ecke steht, weil er dort pisst, was dazu führen würde, dass ihn heute schon zweimal jemand auf die Toilette geredet hat. „Hat es dir Dinge gezeigt?“

Amirs Magen dreht sich um. "Dinge?"

"Dinge."

"Welche Sachen?" Amir beharrt darauf und vergisst dabei, freundlich zu klingen.

„Dinge, Dag.“ Lester lacht schnaufend und legt den Kopf zurück. „Leichen verwesen an der Decke. Riesige Krabbenwesen im Kanal mit Miniaturstädten auf dem Rücken. All diese Leute, die mit einer zusätzlichen Wirbelsäule herumlaufen, die weit in den Himmel ragt, aber man kann nie ganz erkennen, womit das zusammenhängt.“

Amir starrt auf den mumifizierten Kopf auf dem Billardtisch. Alle kleinen Härchen in seinem Nacken sträuben sich. „Sie sagen, der Geist dieses toten Mönchs verbreitet Halluzinationen.“

"NEIN!" Lester macht ein bekanntes Hackgeräusch; es muss genetisch bedingt sein. "NEIN. Das wäre verdammt – das wäre dumm.“

"Oh." Amir ist nur leicht erleichtert. Er richtet seinen Blick wieder auf Lester, dessen Halluzinationen nicht ganz die gleichen wie seine sind, aber sicherlich benachbart. „Willst du umkehren? Etwas gruselig, wenn man mit dem Hintern spricht.“

„Gleich“, sagt Lester und klingt gereizt. „Ich baue meine Nerven auf. Dann sind Sie hier, um den Kopf zu übernehmen. Nicht um zu helfen.“

„Hilfe bei was?“ fragt Amir.

„Einer ist nicht genug“, sagt Lester. „Wir müssen heute Abend für die anderen zurückkommen. Erreichen Sie eine kritische Masse. Stimmst du nicht zu?“

„Fragst du mich oder den Kopf?“

"Jesus. Du weißt nichts, oder?“ Lesters Stimme ist gebrochen. „Ich weiß nicht, warum es mir die Mühe gemacht hat, dich anzurufen.“

Er wirbelt herum, und Amir hatte halb damit gerechnet, dass er scharfe schwarze Schnäbel in seinen Augenlöchern oder glatte, mit Scheiße bespritzte Steine ​​anstelle eines Gesichts haben würde, also ist es schön, in der Millisekunde, bevor ein schwingender Hecht zusammenstößt, gefühlvolle Augen und einen Hauch von Schnurrbart zu sehen mit seinem Schädel.

Amir humpelt über die Hatter's Bridge, fast zu Hause. Die Trümmer wurden zerlegt und per Lastwagen abtransportiert, und es ist ihnen sogar gelungen, die Blutflecken zu entfernen, aber er kann immer noch den fettigen, kupferigen Gestank in der kalten Luft riechen. Oder es kommt von seiner eingeschlagenen Nase, die überall leckt.

Der Direktor antwortet nicht, und da Amir sonst niemanden hat, den er anrufen kann, ruft er Bravetti an. Es klingelt und klingelt, als er den Platz überquert und in seine verschneite Straße einbiegt. Es gibt eine kurze Pause, in der er mit seinem Handy die Außentür aufschließt. Dann klingelt es weiter und hallt durch die Betonwendel der Treppe, während er zu seiner Wohnung hinaufstolpert.

Sie antwortet gerade, als er die Türklinke dreht. „Mach es schnell, Kumpel. Ich folge gerade jemandem.“

Amir weiß nicht, wo er anfangen soll, also wird er wütend. „Du hast gesagt, das sei einfach“, schnappt er. „Ich war einfach nur verprügelt.“

Bravetti keucht vor Lachen. "NEIN! Was, bei dem kleinen Neffen? Der kleine Neffe hat dich verprügelt?“

„Hatte eine Billardkugel in einer Socke“, sagt Amir, schließt die Tür hinter sich und fummelt daran herum. „Hätte mich verdammt noch mal umbringen können. Ich habe wahrscheinlich eine Gehirnerschütterung.“

„Er hat dich betrogen!“ Bravetti jault, dann senkt sie ihre Stimme. „Das ist eine Frechheit. Ich wette, er hat den Film noch nie gesehen.“

„Hat mich direkt ins Gesicht geknackt. Habe mir die Nase gebrochen.“ Amir geht direkt zum Codein über, schluckt den letzten Schluck hinunter und schlingt den Bodensatz in die Zunge. „Dann liege ich auf dem Boden und schütze mich“, sagt er, wirft die Flasche weg und humpelt zum Gefrierschrank, „und stattdessen fängt der kleine Mistkerl an, nach meinem Knie zu greifen. Es ist schon zur Hölle angeschwollen.“

"Gott. Hast du wenigstens den Kopf zurückbekommen?“

„Natürlich habe ich den Kopf nicht zurückbekommen.“ Er starrt auf eine leere Eiswürfelschale und fängt an, den Frost vom Boden des Gefrierschranks zu kratzen. „Er hat es mitgenommen, als er abgehauen ist. Er denkt –“ Amir drückt eine Handvoll Eissplitter auf sein blutverschmiertes Gesicht. „Er denkt, es geht darum, mit ihm zu reden oder ihm Visionen zu zeigen oder so etwas.“

Bravetti schweigt so lange, dass Amir sicherstellen muss, dass die Verbindung nicht unterbrochen ist. Das Codein setzt ein, übergießt seine Schmerzrezeptoren mit warmem Sirup und er sinkt auf das Bett. Als sie endlich spricht, klingt sie vorsichtig, so wie er es so sehr hasst, so wie er bis vor ein paar Monaten nicht wusste, dass sie klingen kann.

„Vielleicht ist das kein guter Job für dich“, sagt sie. „Wenn der Neffe verrückt ist und mit dir über Visionen spricht, könnte es dich – ich weiß nicht – dazu bringen. Es könnte zu einem Rückfall führen. Fangen Sie wieder an, diese Folgen zu haben.

Amir überprüft die Decke auf verwesende Leichen. „Finden Sie es nicht verdammt seltsam, dass ich angeheuert wurde, um jemanden aufzuspüren, der genau das gleiche Problem hat wie ich?“

Wieder Stille. Der Klumpen Eissplitter ist geschmolzen. Er greift nach seinem einzigen Geschirrtuch und beginnt, das weiche Blut aus seinem Philtrum zu wischen.

„Ich wurde dafür engagiert“, sagt Bravetti, wieder ruhig und entschlossen. „Ich habe es dir geschenkt, erinnerst du dich? Und es gibt jede Menge Spinner in dieser Stadt, also nein. Statistisch gesehen nicht.“

"Prost."

„Ich werde es dir allerdings entziehen“, sagt sie. „Sobald ich wieder in der Stadt bin. Du brauchst mehr Auszeit. Vielleicht gehen Sie noch einmal zum Psychologen.“

„Ich will nicht –“

„Wenn nichts anderes passiert“, wirft Bravetti ein, „können sie Ihnen vielleicht dabei helfen, das Trauma zu verarbeiten, das Sie mit sich bringen, wenn Ihnen ein Heranwachsender den Arsch verarscht.“ Tschüss."

Sie beendet das Gespräch und Amir möchte kurz sein Telefon an die Wand werfen. Stattdessen wählt er eine neuere Nummer, stellt sie auf Freisprechen und rappelt sich vom Bett auf. Er klappert die leere Utensilienschublade auf. Seine beste Option ist ein Steakmesser.

„Das ist der Detektiv?“ Fays Stimme wird von dröhnender Clubmusik begleitet. „Wie läuft es bei dir mit der Sterblichkeit?“

„Ich hasse es“, sagt Amir. „Ich brauche ein paar Schmerzmittel und jede Menge Aufmunterungspillen, falls du welche hast.“

„Ich habe alles“, sagt Fay. „Große Nacht heute Abend, was?“

Amir setzt sich wieder auf die Bettkante und lässt sie kräuseln. "Sicher. Große Nacht."

„Du hast also Lester gefunden?“

"Tat." Er fängt an, durch den Rand des Gipsverbandes zu sägen, direkt zwischen Daumen und Zeigefinger, und zermahlt mit seinen gezackten Metallzähnen Glasfasern zu Pulver. Es wird eine Weile dauern. „Kannst du mich in einer halben Stunde auf der Hutmacherbrücke treffen?“ er fragt. „Mit dem Zeug?“

„Ich denke, ich kann mich aus dem Staub machen, ja. Ich werde dir eine Nachricht senden.“ Sie macht eine Pause. "Ist er ok?"

„Er ist großartig“, sagt Amir. "Ich bin ein Chaos. Aber er ist großartig. Wir sehen uns in einer halben Stunde.“

Er verdoppelt seine Anstrengungen mit dem Steakmesser und überschüttet das Bett mit winzigen Glasfasersplittern und Polsterfetzen. Er spannt die Zähne zusammen und starrt auf die Handfeuerwaffe, die ihm gegenüber auf dem wackligen Tisch liegt. Der Gips muss nicht vollständig abgetrennt werden. Er muss nur seinen Griff und seinen Abzugsfinger freimachen.

St. Johan's ist nachts beeindruckend, ein großes Steinmonster, das von unten durch LED-Schächte beleuchtet wird. Die geschnitzten Strebepfeiler sehen aus wie die gespreizten Beine eines Reptils. Die Buntglasfenster sind Augen, nachtaktives Raubtier gelb. Es beschämt Unsere Liebe Frau vom Teerschwarzen Schnee und ihre kleinen Engel, jede Kurve und Spalte ist irgendwie heilig und bedrohlich zugleich.

Fays Amphetamine könnten auch etwas damit zu tun haben. Er war in den letzten zwei Stunden unmenschlich konzentriert, zusammengekauert in einem Café gegenüber dem Hintereingang der Kathedrale, während eine gut versteckte Taschenkamera den Haupteingang beobachtete. Lester muss sich noch zeigen, auch wenn Amir sich deutlich an die Worte erinnert: Einer ist nicht genug. Wir müssen heute Abend zurück, um die anderen zu holen.

Vielleicht hat Lester seine Meinung geändert oder ist einfach völlig daneben. Doch Amir glaubt nicht daran, und deshalb hat er dem Mandanten nicht gesagt, dass sein Neffe zum Tatort zurückkehrt. Er muss zuerst herausfinden, was los ist.

Die Wikis, die ihm auf seinem Handy vorgelesen werden, sind keine Hilfe, alle verfolgten Ordensgemeinschaften dies und mögliche Selbsteinmauerung das. Soweit er weiß, verirrten sich während des Dritten Kreuzzugs drei Soldatenmönche in der Wüste außerhalb von Damaskus, kamen wütend zurück und beauftragten einen örtlichen Steinmetz, ihnen drei Sarkophage zu bauen, die von innen versiegelt werden konnten.

Ihr Befehl vertuschte die Sache, um nicht den Weg der Templer zu gehen, die wegen Häresie und unangemessenem Küssen auf dem Scheiterhaufen verbrannt worden waren. Einige Jahrhunderte später wurden die Sarkophage ausgegraben und nach Glimshire verschifft, und einige Jahrzehnte später gründete jemand ein Semi -erfolgreiche Brauerei namens 3 Mad Monks – für andere Verwendungen siehe Three Mad Monks, Begriffsklärung.

Es ist nicht so interessant, wie Bravetti es dargestellt hat, und erklärt nicht im Geringsten, warum er und Lester beide Halluzinationen hatten, die möglicherweise etwa zur gleichen Zeit begannen. Deshalb muss er ein ordentliches Gespräch mit dem Jungen führen. Notfalls auch mit vorgehaltener Waffe.

Und da ist er. Er huscht den Block entlang, die vertraute Einkaufstüte in der Hand. Amir beugt sich vor, um zuzusehen, wie Lester die Stufen hinaufhüpft. Sein Onkel hielt es nicht für angebracht, ihn aus der Mitarbeiterliste zu streichen, sodass sein Telefon die Hintertür problemlos aufschließt. Er marschiert hinein. Die nachgerüstete Metalltür schwingt hinter ihm zu und Amir denkt kurz an Selbsteinmauerung.

Dann steht er auf, stellt seine Tasse in die graue Schüssel und schlüpft aus dem Café.

Amir ist nicht im Mitarbeiterregister eingetragen, verfügt aber über einen pneumatischen Türheber, der genauso gut funktioniert. Die Scharniere geben ächzend und knackend nach. Amir schiebt die Tür um, wirft einen Blick auf die verschneite Straße und tritt ein.

Er ist in den Hinterbüros der Kathedrale, alles aus Betonwürfeln und flackernden Neonröhren. Es erinnert ihn an seinen unfertigen Wohnblock, bis er das Heiligtum erreicht. Für einen Moment scheint es, als würden die Reihen der Kirchenbänke auf ihn zurollen, eine steinerne Flut. Er ist sich nicht sicher, ob es an den Aufputschtabletten liegt oder ob die Halluzinationen zurückkommen.

Das Treppenhaus liegt in einer Ecke mit den reich verzierten Beichtstühlen. Jemand hat sich vor Kurzem darauf genähert, um das Informationsholo und den Spendenvorschlag auszulösen. Amir tastet nach dem vertrauten Griff in seiner Tasche. Er kann unten eine Bewegung hören, sieht aber kein Licht. Die Luft im Treppenhaus ist kühler. Wetter. Hat fast Geschmack.

Hinunter in die tintenfischfarbene Dunkelheit. Amir hält eine Hand am samtenen Führungsseil und eine Hand an seiner Waffe und versucht, seine Schritte lautlos zu machen. Die Katakombe ist irgendwie tiefer, als er sie vom Schulausflug in Erinnerung hat, auch wenn seine Beine jetzt länger sind. Als er seine behauene Kehle hinabsteigt, wird seine Haut feucht und sein Herz klopft. Bravetti würde richtig lachen, aber sie wäre vielleicht chemisch nicht in der Lage, Angst zu haben.

Endlich Licht. Die blasse elektrische Art, von einer Telefontaschenlampe, die hier unten, wo alles so uralt riecht, beruhigend ist. Die Szene, die es beleuchtet – weniger tröstlich. Die drei berühmten Sarkophage sind abgesperrt, und zur Betonung wird dort hastig ein Schild zur Wartung aufgehängt, aber Lester hat das überquert.

Der zentrale Sarkophag ist geöffnet, sein Deckel ragt wie ein ausgebreiteter Flügel nach außen, und Lester kauert darin wie ein Sukkubus oder Inkubus oder was auch immer das haarige Ding auf diesem einen Gemälde ist, und setzt sich rittlings auf die Brust der Leiche, um ihr leichter den Kopf abzusägen. Der Originalkopf sitzt auf dem offenen Deckel und beobachtet das Geschehen durch seine eingestürzten Augenhöhlen, und aus seinen Ohrlöchern scheint etwas in der Farbe von altem Blut zu wachsen.

Amir nimmt die Pistole aus der Tasche, nicht gezielt, aber offensichtlich. „Lester“, sagt er. „Zeit, mir zu sagen, was los ist. Und sagen Sie nicht, dass Sie sich die Wikis ansehen sollen. Ich hasse Geschichte."

Lesters Kopf schnellt nach oben. Er sieht die Waffe und seine gefühlvollen dunklen Augen weiten sich. Er legt das Messer langsam ab. „Nicht schießen“, sagt er. "Jesus Christus." Er blinzelt. „Sie wissen, dass diejenigen, die die Geschichte hassen, dazu verdammt sind, sie zu wiederholen.“

Amir macht einen schrägen Schritt, um eine gute Sicht auf Lester und den körperlosen Kopf zu gewährleisten. „Ich weiß, dass es dir wichtig ist, klug zu sein“, sagt er. „Aber legen Sie das für einen Moment beiseite. Erklären Sie einfach den Kopf und die Halluzinationen und was genau Sie tun wollen.“

Lester macht die Inhalation von jemandem, der gerade dabei ist, einem Idioten etwas zu erklären. „Die drei verrückten Mönche haben in der Wüste nicht den Verstand verloren“, sagt er. „Sie haben Gott gefunden. Damit meine ich den praktisch unsterblichen präkambrischen Parasiten, der seit Millionen von Jahren ruhte und Bärtierchen wie Schwächlinge aussehen lässt.“

Amir erinnert sich an den letzten Artikel auf Lesters Pinnwand.

„Jüngste geologische Aktivitäten hatten einen Rest alten Gesteins an die Oberfläche gebracht. Die Mönche trafen ihn auf halbem Weg, in der Kluft, wo sie Schutz vor dem Sandsturm suchten.“ Lester bewegt sich leicht; Die Leiche unter ihm macht ein schleimiges, krächzendes Geräusch. „Der Parasit lebte wieder auf und nahm drei Wirte. Aber es konnte nicht wirklich viel mit ihnen anfangen. Die Strukturen des menschlichen Gehirns sind weit von den präkambrischen Organismen entfernt, in denen es als Puppenspieler diente. Es ist schlau, aber nicht so schlau. Es gelang ihm jedoch, sich Zeit zu verschaffen, die Dinge herauszufinden. Habe die Mönche dazu gebracht, sich selbst zu besänftigen.“

Amir schaut wieder auf den Kopf, auf das rostrote Gewebe, das wie Blumenkohl aus seinen Ohren und Nasenlöchern blüht. Er beschließt, das Urteil darüber, ob es wirklich passiert oder nicht, aufzuschieben. „Wie hast du das alles herausgefunden?“

„Nun, da ist das Aghast Missive“, sagt Lester. „Brieffragment des Bischofs, der sicherstellen wollte, dass niemand etwas über den scheinbaren Selbstmord der Mönche erfährt. Und es gab einen schottischen Wissenschaftler namens Hieronymus McLaverty, der im 19. Jahrhundert eine forensische Untersuchung der Leichen durchführte, einige seltsame Dinge fand, aber vor der Veröffentlichung starb. In letzter Zeit habe ich jedoch nur mit dem Parasiten gesprochen.“

„Durch Halluzinationen“, sagt Amir. „Der prähistorische Parasit im Gehirn eines toten Mönchs verbreitet Halluzinationen, was irgendwie weniger dumm ist als der Geist eines toten Mönchs, der das tut.“

Lester verschränkt seine knochigen Arme. „Die Halluzinationen waren einfach statisch“, sagt er. „Jetzt kann ich es viel klarer hören. Der beste Weg ist – darf ich es Ihnen zeigen?“

„Langsam“, sagt Amir.

Lester greift langsam nach dem glatten, verdorrten Kopf. Er umfasst es mit beiden Händen und drückt seine Stirn an seine Stirn. Im blassen Schein von Lesters Handy-Taschenlampe sieht Amir, wie sich das rostrote Gewebe aus den Nasenlöchern des Mönchs wölbt und eine Art Haken bildet. Ohne Vorwarnung drängt es sich Lesters Nase hinauf.

„Tut nicht weh“, sagt Lester, bevor Amir nach vorne springen und das Ding herausreißen kann. „Das ist der direkteste Weg, mit ihm zu kommunizieren.“

Die Unheimlichkeit nimmt zu, so sehr, dass Amirs ganzer Rücken jetzt von kaltem Schweiß durchnässt ist und sein linkes Knie, das Lester mit einer Billardkugel zerschmettert hat, zittert. Zum Glück sind seine Hände gesund und stabil.

„Richtig“, sagt er. „Wenn du jetzt mit ihm sprichst, frag ihn, was zum Teufel er will.“

„Das weiß ich bereits“, sagt Lester. „Es will die Welt nach seinem Bild neu gestalten. Machen Sie es viel interessanter.“

Amir denkt an intelligente Sturmwolken und automatisierte Menschenopfer.

„Aber um das zu erreichen, braucht es viel mehr Gastgeber“, fährt Lester fort. „Und um sich zu reproduzieren, braucht es eine kritische Masse. Deshalb sind wir zurückgekommen, um die anderen Splitter in den anderen Körpern zu holen. Um die Dinge zu beschleunigen.“

„Wirst du dann gehirngesteuert oder so?“ fragt Amir. „Wie waren die Mönche?“

„Überhaupt nicht“, sagt Lester und klingt aufrichtig beleidigt. „Das ist Gott.“ Er küsst die schrumpeligen Lippen des Kopfes und strahlt ihn dann an. Seine strahlend weißen Zähne sind mit rostroten Sporen verschmiert. „Und ich bin sein Prophet.“

„Großartig“, sagt Amir und zwingt sich, das unangemessene Küssen zu ignorieren, weil er zum entscheidenden Punkt gekommen ist. „Jetzt frag es, was es von mir will. Fragen Sie es, warum ich Halluzinationen bekomme.“

Lester schweigt einen Moment lang, scheinbar kommuniziert er, dann schüttelt er kurz den Kopf, wodurch das geknotete rote Zeug erzittert. „Ehrlich gesagt ist es nicht sicher“, sagt er. „Aber ich glaube schon, dass du ein guter Gastgeber wärst. Ihre neuronale Architektur ist sehr entgegenkommend.“

Amir findet das nicht schmeichelhaft und überlegt, wie weit er den Schädel des Mönchs von der Hutmacherbrücke fallen lassen könnte, als er ein mechanisches Surren hört. Bei dem Geräusch biss er die Zähne zusammen. Dann taucht eine vertraute Silhouette aus der Dunkelheit auf und überragt Lester und den Sarkophag.

Dieselben stacheligen Flossen. Dieselben toten Augen. Aber es ist doppelt so groß wie beim letzten Mal und die glänzenden Stoßzähne sehen messerscharf aus.

Die Knochen in Amirs gebrochener Hand pochen.

„Rückkampf“, sagt das animatronische Walross.

Es ist natürlich eine Halluzination. Keine Halluzination in der Geschichte der Halluzinationen war jemals eindeutiger eine Halluzination. Aber Amirs limbisches System macht keinen Unterschied, wenn eine eintonnenschwere Albtraummaschine auf ihn losprasselt, und er drückt den Abzug reflexartig, dreimal, bei der Pyramidenplatzierung.

Die Elektropellets prallen sofort ab; Für einen unsinnigen Moment wünschte er, er hätte echte Kugeln mitgebracht. Dann atmet er tief ein, stützt die Füße ab und öffnet die Arme. Er erinnert sich daran, dass er es mit dem Nichts zu tun hat und dass ein prähistorischer Parasit seine Neuronen manipuliert. Er wird diesen Bastard-Walross direkt durch ihn hindurchgehen lassen.

Der Aufprall schleudert ihn von den Füßen. Seine Waffe huscht über den Katakombenboden und sein Hinterkopf kollidiert mit hartem Stein, wodurch ihm Sterne in die Augen fallen. Hinter diesen tanzenden Sternbildern kann er das Walross sehen, das über ihm aufragt, und das verschwommene, manische Grinsen sehen. Er hört einen klingelnden Klingelton in seinen Ohren.

„Dein Verstand macht es wahr, Neo“, ruft Lester. „Oder ich nehme an, Ihr Zentralnervensystem tut es.“

Amir rollt nach links, als der Stoßzahn des Walrosses herabsinkt. Er kommt mit einer neuen Strategie auf die Beine: dem animatronischen Walross ausweichen und den körperlosen Kopf zerstören. Er dreht sich zum Sarkophag, wo Lester immer noch auf der Brust des Verrückten Mönchs Zwei sitzt und den Kopf des Verrückten Mönchs Eins wiegt. Neben ihm, auf dem offenen Deckel, liegt das große gezackte Pirschmesser, das Amir ihn ablegen ließ.

Beide starren gleichzeitig darauf; Amir macht einen Ausfallschritt, aber Lester ist viel näher. Er steckt den Kopf unter die Achselhöhle, greift nach dem Messergriff und versetzt der Luft einen warnenden Hieb wie ein verdammter Pirat. Amir kann nicht aufhören – zu viel Schwung und dazu ein animatronisches Walross, das von hinten auf ihn zukommt und in seinen Ohren surrt.

Er geht tief, dringt in die Klinge ein, und sein Verdacht, dass Lester Glück mit dem Cosh hatte, aber keine Ahnung hat, wie man ein Messer benutzt, erweist sich als richtig. Er klemmt Lesters Ellbogen und dreht ihn heftig. Es ertönt ein Sehnenknacken, ein Heulen und das Messer fällt klappernd auf den Boden. Amir schnappt es sich und dreht sich gerade noch rechtzeitig um, um einen Sense-Stoßzahn abzuwehren.

„Der Tod ist eine Membran“, sagt das Walross. „Ich werde dich da hindurchführen.“

Amir plappert nicht mit Halluzinationen, sondern sticht nach seinen leeren Augen, und als es zurückspringt, setzt er seine ganze Kraft hinter die Klinge und treibt sie in den geformten Plastikbauch des Biests. Glattes schwarzes Öl spritzt nach außen, obwohl er fast sicher ist, dass die Animatronik nicht davon angetrieben wird, und trifft ihn direkt ins Gesicht. Er heult, geblendet, und das Walross lacht ein knarrendes Phonographenlachen.

Dann wird er eingeklemmt, die Flossen des Dings drücken ihn zu Boden und pressen ihm den Wind aus der Lunge. Er blinzelt mit seinen stechenden Augen klar. Er sieht, wie Lester neben ihm in die Hocke geht, den Kopf des Mönchs immer noch unter seiner Achselhöhle. Das rote Zeug ist jetzt dünn gedehnt und hängt zwischen toten und lebenden Nasenlöchern wie ein Mozzarellastrang, aber während er zusieht, löst Lester vorsichtig sein Ende und schiebt es stattdessen zu sich hin.

„Hier“, sagt Lester, als Amir ein Kitzeln am Rand seines Nasenlochs spürt. „Gott möchte die Dinge etwas besser erklären.“

Amir tritt. Windet sich. Das rote Zeug kriecht in seine Nase, krallt sich sanft an seiner Nasenscheidewand empor, und er kann bereits etwas am Rande seines Bewusstseins spüren, das über seiner Schulter schwebt. Er sieht eine Reihe techno-organischer Maschinen, gelbliche Scherenglieder, die aus dunkler Erde wachsen. Lange, blasse Kreaturen, die sich über prächtige Ruinen winden. Eine Kaiserin mit einer weinenden Maske.

Dann sieht er das Ding selbst, ein augenloses Ding in einem maßgeschneiderten Anzug, das an einem lebendigen, pulsierenden Klavier sitzt, von dem er weiß, dass es seine eigene, ach so entgegenkommende neuronale Architektur ist. Es bereitet seine bienenbedeckten und geäderten Finger vor –

„Oi.“ Die kühle, trockene Stimme unterbricht aus einem Universum entfernt. „Er ist Atheist, du kleiner Kerl.“

Das Ding in Amirs Schädel löst sich, zieht sich los; Seine Augen sind klar und er sieht, dass Lester sich aufgerichtet hat und den baumelnden roten Korkenzieher mitgenommen hat. Er starrt auf das Treppenhaus. Das gilt auch für das animatronische Walross. Amir reckt seinen Hals, um sich der Party anzuschließen, und sieht, dass Bravetti nicht nur ihn in der Stunde der Not gefunden hat, sondern auch seine heruntergefallene Pistole.

„Haben Sie hier tödliche Gefahren, Amir?“ Sie fragt.

„Nein“, krächzt er.

„Bist du nicht ein glücklicher kleiner Mistkerl“, sagt sie zu Lester und erschießt ihn.

Es ertönt ein dumpfer Schlag und ein Zischen, und er kippt zur Seite. Der Kopf des Mönchs rutscht aus seinen zuckenden Händen. Bleibt noch das Walross übrig, aber natürlich geht Bravetti mit großen Schritten auf ihn zu, als wäre er gar nicht da. Es verfolgt sie mit seinen großen Augen.

„Sechs verpasste Anrufe, Amir“, sagt sie, reißt sein Handy aus der Tasche und zeigt ihm als Beweis den Bildschirm. "Sechs. Das ist sehr unprofessionell von Ihnen.“ Ihre Stimme ist nicht mehr kühl und trocken. „Was zum Teufel ist los?“

Amir gibt einen experimentellen Stoß und entdeckt, dass das Walross jetzt Heliumlicht hat. Es schwebt zur Decke der Katakombe und bleibt dort wie ein unheilvoller Ballon hängen. Er salutiert mit zwei Fingern und richtet dann seine Aufmerksamkeit auf den Kopf des Mönchs, der immer noch über den Boden rollt, angetrieben von winzigen roten Flimmerhärchen in Ohren und Nase.

„Einen Moment“, sagt er. Er greift nach dem Pirschmesser, kriecht dem Kopf nach und packt ihn am Ohr. „Das kann man doch sehen, oder? Das rote Zeug?“

Bravetti runzelt die Stirn. „Das lebende Schreckgespenst? Ja Kumpel."

Amir genießt das für eine Sekunde, wie ein gut geknacktes Schloss, dann beginnt er zuzustechen. Das rostige Zeug windet sich zurück in den Schädel und sucht Zuflucht, woraufhin er den Unterkiefer herausreißt, den Schädel dreht und den Parasiten durch die neue Öffnung herauszieht. Er würfelt es in Stücke und zerstampft diese Stücke dann mit dem Messergriff zu einer Brei.

„Es ist ein uralter telepathischer Parasit“, erklärt er. „Eine Entdeckung, die die Biologie, die Evolutionstheorie und all das revolutioniert. Es hat in den letzten Monaten irgendwie mit meinem Gehirn herumgespielt, und vermutlich auch mit dem von Lester.“ Er überprüft die Decke; Das Walross ist weg, aber er wird kein Risiko eingehen. „Das müssen wir auch mit den anderen beiden Mönchen machen.“

Bravetti nickt weise. „Ich dachte immer, dass es so etwas ist“, sagt sie. „Da war dieser Schotte, der 1811 einen von ihnen sezierte, und er ging völlig krass vor.“

„Ich auch, für eine Weile.“ Er schaut auf den Brei hinunter. „Aber ich denke, es sollte jetzt vorbei sein. Die Episoden.“

Bravetti zuckt mit den Schultern. „Wir sollten wahrscheinlich alles abfackeln, nur um sicher zu gehen. Es ist schon eine Ewigkeit her, seit ich etwas angezündet habe.“

Sie zerren Lester die Treppe hinauf und setzen ihn auf eine Bank, dann steht Amir Wache, während Bravetti draußen etwas Benzin aus einem Lastwagen saugt, dann gehen sie zurück in die Katakombe und übergießen die Überreste der drei verrückten Mönche. Der sengende Geruch von Benzin in Amirs Nasenlöchern ist einem schwammigen Haken um Längen vorzuziehen.

Bravetti leiht ihm ihr Feuerzeug, um ihm die Ehre zu erweisen, und sie treten einen Schritt zurück, um das knisternde Feuer zu beobachten. Es fühlt sich ziemlich kathartisch an, und es fühlt sich auch gut an, Schulter an Schulter mit Bravetti zu stehen, ihren Jackenarm an seinen gedrückt. Er vermisst die Möglichkeit, sich vorzubeugen, etwas Dummes zu sagen und sie zu küssen.

„Vielleicht sollten wir es noch einmal versuchen“, sagt er, bevor er sich stoppen kann. „Jetzt, wo die Halluzinationen geklärt sind. Vielleicht wird es anders sein.“

Sie schüttelt den Kopf. „Sie wissen, dass es nicht um die Episoden ging“, sagt sie. „Es waren all die anderen Dinge. Außerdem wird dir der neue Ort langsam gefallen, ja?“

Amir denkt an seine weiße Fertigbauschachtel, seinen vergilbten und wackligen Tisch, seine einzige Tasse. „Ja“, sagt er. "Das ist gut."

Sie sehen zu, wie die aufgehäuften Körper schrumpfen und schwarz werden, wie die Spiralen aus fettigem Rauch aufsteigen. Es wird keine Schulausflüge mehr zu den „Drei verrückten Mönchen“ geben, aber das ist auch gut so, denn der Gedanke daran, Bravetti zu küssen und dann an die rostfarbenen Sporen in Lesters Zähnen zu denken, hat seine wackeligen Vermutungen erstarrt. Er überlegt, es für sich zu behalten, aber Bravetti arbeitet sich bereits dorthin vor.

„Warum aber du?“ Sie sagt. „Ich meine, es macht Sinn, dass es Lester erreicht hat. Er war in unmittelbarer Nähe.“

„Der Schulausflug“, sagt Amir. "Als ich zehn war." Er atmet aus. „Ich habe diesen Kopf bei einer Mutprobe geknutscht.“

„Du was?“

„Ich habe den mumifizierten Mönch geknutscht“, sagt Amir. „Damals hatten sie einen Sarkophag offen, und der Lehrer schaute nicht hin.“ Er bearbeitet seinen Kiefer. „Ich habe meine Zunge voll reingesteckt. Jeder musste mir fünf Pfund geben.“

"Also." Bravetti starrt wehmütig auf die schwelenden Überreste. „Das ist eine Einnahmequelle, die für immer verschlossen bleibt.“ Sie runzelt die Stirn. „Also, was, es gibt kleine Teile davon in deinem Gehirn? Kleine Transponder, die das Rauschen auffingen?“

„Ich sollte mich wahrscheinlich scannen lassen“, gibt Amir zu. "Ja."

Sie warten, bis nur noch Saiblinge und Knochen übrig sind, ersticken sie dann mit Schaum aus dem Feuerlöscher der Kirche und gehen nach oben. Das Elektropellet, das an Lesters knochiger Brust klebt, ist fast erschöpft; Er kann jetzt zucken und undeutlich reden, und zwar hauptsächlich über Gott.

Amir fischt das Telefon des Jungen heraus, ruft den Notdienst an und tippt dann eine kurze anonyme Nachricht an Lesters Onkel. Das ist das Mindeste, was er tun kann, da die Aufgabe der Kopfbergung jetzt völlig vermasselt ist und er nicht die Absicht hat, sich zu erklären, nur um am Ende wegen Brandstiftung oder Sachbeschädigung angeklagt zu werden.

Ungefähr einen Block von St. Johan's entfernt trennt er sich von Bravetti, und einen Block später sieht er das rot-blaue Blitzlicht eines von einer Drohne begleiteten Einsatzfahrzeugs, das auf die Kathedrale zurast. Fays Aufmunterungspillen sind schon lange weg und er fühlt sich schrecklich. Seine rechte Hand ist aufgebläht und hat wieder blaue Flecken, was bedeutet, dass er wahrscheinlich einen Knochen verschoben hat. Seine gebrochene Nase pocht. Bei etwa jedem dritten Schritt gibt sein Knie nach.

Aber zumindest ist es echt, und wenn der Schnee wieder zu fallen beginnt, ist es auch echter Schnee, die großen, klumpigen weißen Flocken, die kleben bleiben. Er muss sich natürlich immer noch bei Lester melden. Stehlen Sie den medizinischen Bericht und stellen Sie sicher, dass die schwammigen, rostfarbenen Sporen, die in das Gehirn des Jungen gelangt sind, nicht krebsartig oder verhaltensverändernd sind, was für beide eine schlechte Nachricht wäre.

Er stapft nach Hause und atmet kleine Dampfpakete ein. Der Schnee hört auf, als er die Strand Street erreicht. Die Wolken gleiten über ihnen auseinander und lassen antiseptisches Mondlicht über den Platz und über das öffentliche Klavier fallen, das sie dort aufgestellt haben.

Vielleicht lernt er spielen, wenn seine Hand geheilt ist. Die glänzenden Schlüssel wirken einladend und überhaupt nicht wie Zähne.

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